L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurcissements de l'obscurité s’effaçaient nuage à brin, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique l’att